Pluma del Ocaso

Antes del tiempo, cuando aún no existían los nombres, hubo un soplo.
No era viento ni palabra. Era otra cosa.
Era equilibrio. El llamado.

De aquel susurro nacieron dos fuerzas: una suave luz que nace sin testigos, y otra fría como el último instante antes del silencio.

Durante un tiempo, todo danzaba con ellas: las raíces se hundían con propósito, las estrellas sabían cuándo morir. El mundo no era perfecto, pero comprendía.

Y luego... algo cambió.

Fue un crujido pequeño, como una hoja partiéndose en el viento.
Tan leve, tan hondo.
Y lo que era, ya no fue más.

Desde entonces, los ecos aún flotan en el aire.
Se ocultan en los bordes del día, en la pausa entre respiraciones, en las preguntas que nadie se atreve a formular en voz alta.

Hay quienes aseguran haber sentido una pluma caer de un lugar donde no había cielo.
Otros hablan de una escama enterrada en un rincón que no figura en los mapas.
Y el viento, que siempre recuerda, ha comenzado a cambiar de dirección.