On ne se souvient pas de l'instant précis où l'on perd son enfance. Mais Luka, lui, se rappelait parfaitement la nuit où le monde s'était brisé. Un grondement de moteur dans l'obscurité, des cris étouffés, des mains sales couvertes de sang et puis, le silence. Il n'avait que six ans quand la mafia l'avait enlevé, arraché aux bras d'une mère dont le visage s'effaçait chaque jour un peu plus de sa mémoire. Ils ne l'avaient pas tué. C'eût été trop simple. Non, ils l'avaient gardé. Brisé. Recousu. Élevé comme un chien de guerre dans les entrailles du crime. Il avait appris à obéir, à tuer, à ne jamais poser de questions. Ils l'avaient transformé en arme. Mais les mensonges finissent toujours par s'effondrer. Et lorsqu'un nom interdit résonna dans une conversation volée, un nom que son cœur n'avait jamais oublié... tout s'écroula. Luka n'était pas un enfant volé au hasard. Il était l'héritier du sang ennemi. Le fils de ceux qu'il avait été dressé à haïr. Et dans cet enfer de trahison, de vengeance et de loyautés déchirées, une seule certitude subsistait : rien ne serait pardonné.
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