مَنْ منّا فَجَر

كُتبت بنَفَسٍ مُرتعش، كأن من خطّ الحروف لم يكن يكتب، بل ينزف، لا تعرف من تتحدث، لكنها تعرفك، كل فصل شظية، كل سطر خدش في مرآة لا تعكسك بل تتقمصك، لا بطل هنا ولا ضحية، فقط وجوه تتبدل وأصوات تتكرر في رأسك دون استئذان، ليست حكاية تُروى، بل تيه ناعم يتسلل إليك، يشبه الحلم حين ينسحب فجأة، تشعر أن شيئًا ما خُلق في الفراغ المائل بينكَ وبينكَ، بين صوتك الداخلي وتلك النغمة الغريبة التي لا تعرف متى بدأت، تنسى أين بدأت القراءة، وأين انتهت، أنت لا تُفهم، بل تُلاحقك، تُربكك، وتتركك تتساءل:
ـ هل أنت القارئ... أم البطل... أم الإثنين معًا؟