Wounds That Never Close

Ce n'est pas une romance.
C'est un champ de ruines.
Ils n'étaient pas censés se voir.
Encore moins se comprendre.
Lui, c'est le garçon que tout le monde regarde.
Un rire facile, un lit jamais vide, un masque trop bien taillé.
Il ment avec grâce. Il embrasse comme on saigne.
Et personne n'a jamais demandé ce qu'il y avait derrière ses silences.
Elle, c'est le genre de fille qu'on ne remarque qu'en second regard.
Parce qu'au premier, on la croit parfaite.
Au second, on comprend qu'il y a quelque chose de cassé, de dérangeant, de beau dans la faille.
Elle fuit le monde, le bruit, la vie.
Elle veut s'effacer. Lentement. En silence.
Ils ne s'aiment pas.
Ils se percutent.
Ils s'abîment.
Ils s'accrochent.
Ils sont la tempête l'un de l'autre.
Ils sont les nuits sans fin, les regards qui hurlent, les mains qui tremblent.
Ils se consument avec cette fièvre étrange qu'ont les âmes trop pleines de douleur.
Ce n'est pas une histoire d'amour.
C'est une histoire de survie.
Et parfois, c'est pire encore.