Targaryen

El rugido de un dragón partió el cielo de Rocadragón, pero nadie lo oyó. Solo el niño.
Solo Rheagar Targaryen, que yacía despierto en la cama mientras la tormenta azotaba los muros del ancestral castillo.

Tenía tres años, pero sus ojos no eran los de un niño común. Sus pupilas color lila brillaban con una conciencia antigua, como si los dioses hubieran decidido asomarse al mundo a través de él.
Desde que había nacido, soñaba. Pero no como otros niños. Él veía cosas. Cosas que aún no habían pasado. Cosas que hablaban en lenguas olvidadas. Y a veces... veía fuego.

Aquel día, su padre, el rey Viserys, había ordenado que no se acercara a los dragones. Una vez más. Su huevo, entregado al nacer, no había eclosionado. Para los demás, era una señal de debilidad.
Para él, era una promesa.

Esa noche, cuando la guardia dormía y los sirvientes pensaban que el príncipe estaba seguro en su lecho, Rheagar caminó solo hasta las grutas de Montedragón, donde se decía que habitaban las bestias más feroces, las no domadas. Las olvidadas. Las libres.

Nadie lo vio marcharse. Solo las sombras y el mar.

La montaña ardía por dentro, y el aire olía a azufre y muerte.
Y aún así, el niño no tuvo miedo.

Fue entonces cuando lo oyó. Una voz profunda, antigua, cavernosa, como si hablara desde el centro del mundo:

-Targaryen... ¿tienes fuego en la sangre o solo en la lengua?

Era Cannibal. Negro como la noche, salvaje como el primer dragón. El devorador de su propia especie. A su lado, Vermithor, el Bronceado, alzaba su cabeza con un rugido que partió la tierra.

Y el niño, pequeño, tembloroso, pero de pie, habló.
No con palabras de hombre, sino con las que solo los dragones entienden.

-Estoy solo... pero no seré débil. Si tengo que arder para ser uno de vosotros... que así sea.

Silencio.

Luego, fuego. No para consumirlo, sino para rodearlo.

Y los dos dragones bajaron la cabeza ante él.