Ecrire

Feuille vierge, tu ne l'es plus,
Je t'ai commencé à la plume,
Te finirais à la flamme et au cierge
Pour te répandre partout ;
C'est pas de l'encre,
Mais de la haine en cartouche.
Je n'ai jamais eu le courage ni la bravoure,
De sécher aussi bien mes larmes que mes cours,
C'est chez moi du coup, Que je m'écrie, Que j'inscris
Sur un papier mes douces plaintes, D'où ce plein coup
Dans mon âme cousue à la naïveté, C'est trop con
Je crèverait surement, D'un coma idyllique,
Pourquoi j'écris des lignes, A la manière d'un musicien,
Je gratte des 16 mesures, Remplis de vers doseurs de haines,
Des jeux de mots, Dont personne ne comprends la règle.