Withered
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Belle, lisse, étrangère à la crasse de mon monde.
Je n'ai rien demandé. Je n'ai rien refusé non plus.
Elle dort à quelques pas, ignorante.
Elle croit peut-être que je vais l'aimer.
Mais on ne m'a jamais appris à aimer.
Seulement à posséder. À marquer. À briser.
Et pourtant... parfois, quand elle respire dans le silence,
je me surprends à écouter.
Ce n'est pas bon signe.
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