قبل ان يقال السر

لم يكن الليل أشدَّ ظلمةً من تلك العيون التي تراقب من خلف الجدران.
ولم تكن الريح أقسى من همساتٍ تتناقلها الألسن، ترتجف لها الأرواح قبل الأجساد.

توارث الناس الخوف كما تُورَّث الأرض والدم.
ففي تلك الديار، لا يُقال الاسم إلا همسًا، ولا يُرفع البصر حين يُذكر البيت الكبير.

بيتٌ يتربع على قمة الخراب، تحيط به الحكايات كما تحيط الأشواك بجذعٍ ميت.
يُقال إنّ ساكنيه لا ينامون،
وأنَّ النور لا يجرؤ على اختراق أبوابه.

ليس في الأمر سحر،
بل شيءٌ أعتى من السحر...
سُلطة خُلقَت من الخوف، وغُذّيت بالدم، وتوسّدت الكبرياء.

أما هم... أولئك الذين وُلِدوا غرباء في أرضٍ تعرف كل شيء عنهم، ولا تفهمهم.
أجسادهم من لحم العشيرة، لكن قلوبهم من معدنٍ آخر.
يقال إن العيون تلاحقهم، لا حبًا ولا إعجابًا، بل حذرًا... وربما حسدًا.
لأن فيهم شيئًا لا يُفهم... لا يُروّض... ولا يُنسى.

هم لم يرفعوا أصواتهم يومًا، لكن الناس ارتجفوا حين مرّوا.
لم يمسكوا بسلاح، لكن السلاح خضع لهم.
لم يطلبوا شيئًا، لكن الجميع ظنّ أنهم يملكون كل شيء.

في مجالس العشيرة، يُغيَّر الحديث إن اقتربوا.
وفي ليالي النساء، تتضارب الروايات، هل هم نعمة أرسلها القدر؟ أم لعنة خُبّئت في الرحم؟

🖋🫶🏻🌹