Tes larmes comme des galaxies

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WpMetadataNoticeLast published Thu, Jul 3, 2025
Dans une vision céleste, une larme jaillit, éclate dans l'obscurité et donne naissance à une somptueuse galaxie. À qui ce sanglot appartient-il ? Comme à son habitude, Malo s'égare dans les douces fabulations de ses souvenirs pour fuir le tumulte de la vie. Il y trouve les choses plus simples, plus calmes. Là, rien ne le bouscule ni ne l'exige. Il s'y échappe comme on se cache sous une épaisse écharpe. Un soir, contemplant le déclin d'un jour mielleux, son esprit se laisse emporter dans les réminiscences d'un paisible été lointain. C'est là, pour la première fois, qu'une présence l'interpelle. Sans visage, sans forme. Rien qu'un dialogue qui se joue des règles de sa mémoire. Qui est-il ? Que cherche-t-il ? L'Être entraîne Malo dans une aventure intérieure à rude épreuve. Il bafoue les fondements mêmes de ses souvenirs, les déforme, les bouscule, et tente à tout prix de rétablir une vérité oubliée. Mais laquelle ? À travers ce voyage introspectif et fantastique, Malo explore les territoires secrets de son esprit. Il affronte un passé qu'il croyait interdit de visiter, dans l'espoir de se reconstruire. Cette histoire (dans sa conception originale) mêle écriture, illustration et musique. Les trois langages se coordonnent et accompagnent le garçon dans sa traversée.
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Lorsque la nuit recouvre notre univers de son voile crépusculaire, c'est toujours la même mélodie fantomatique que j'entends : le silence sourd que provoque cette éclipse de mémoire. Les gens de mon âge se demandent ce qui nous attend après la mort, moi je me demande ce qui existait avant ma renaissance. Ça n'est pas une résurrection à proprement parler, mais comme le phénix qui renait de ses cendres, je considère avoir vécu deux vies bien distinctes : celle d'avant l'incendie et celle que je mène actuellement. Malgré sa coopération lunatique, Mishka ne veut jamais rentrer dans les détails de cette journée où les flammes, joyeuses et dansantes, se sont tenues par la main pour dévorer le village dans lequel j'avais grandi. Le brasier incandescent changeant l'humanité de mon petit monde en scories n'était pas un accident. Tandis que certains détournaient le regard, d'autres se rangeaient dans un mutisme effronté face à mes questions dérangeantes. Ils étaient tous mal à l'aise devant l'incarnation de la résistance, l'exception qui confirme la règle. « Pourquoi moi Mishka ? Pourquoi personne ne m'a laissé rejoindre ceux qui m'ont vu naitre et grandir ? » « Un jour tu comprendras qu'un mal était nécessaire pour faire fleurir quelque chose de plus grand que le bien, Esther. » Lorsque mon tuteur avait tourné les talons en me laissant digérer cette déclaration aussi floue qu'insensée, j'ai su que j'étais cette fleur qui pousse malgré elle sur un tas de fumier d'une terre non désirée.

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