هوس
- Reads 56
- Votes 4
- Parts 2
هناك شيء يتحرّك في الظل... لا صوت له، ولا نية واضحة.
فقط يراقب. ينتظر.
في مدينة تتظاهر بالهدوء،
تبدأ الجثث بالظهور... واحدة تلو الأخرى.
لا صراخ. لا فوضى.
فقط موتٌ نظيف... وذكي.
أحدهم يعرف كيف يقرأ الجثث...
لا يبحث عن القاتل، بل يبحث عن الشعور.
هذه ليست قصة بوليسية،
ولا رحلة بطل خارق.
هذه رواية عن رجلٍ يبتسم عندما تخاف،
ويكتب عندما تموت.
لأن النهاية...
تبدأ من عنده.
All Rights Reserved
Join the largest storytelling communityGet personalized story recommendations, save your favourites to your library, and comment and vote to grow your community.
You may also like
سقوط الملائكة السوداء
**"لم يكن الألم مجرد شعور... كان حياة كاملة عاشتها في صمت، سُرقت منها البراءة منذ أول لحظة دخلت فيها ذلك المكان البارد، حيث لا يُسمع سوى صدى الصراخ وهدير الأجهزة التي تمزّق العقل قبل الجسد. سنين مضت، والذكريات لم تذبل، بل ازدادت حدة، تحفر جراحها يومًا بعد يوم. لكن الانتظار انتهى. إنه ليس انتقامًا فقط، بل رسالة إلى كل من ظن أن الصراخ يُنسى، وأن الألم يموت مع مرور الوقت. لقد خرجوا من ظلال الذاكرة لا ليعيشوا... بل ليجعلوا الجميع يتجرّع نفس العذاب. هذه ليست قصة هروب، بل نهوض. ليست قصة ضعف... بل ولادة لقوة وُلدت من من الحطام. حين يلتقي الجرح بالثأر... لا يبقى شيء كما كان ..
حين تبتسم الجماجم
"هو ليس كابوسًا... لأن الكوابيس تنتهي حين تستيقظ. ما ينتظرها... شيء لا يُرى، لا يُلمس، لكنه هناك... يتنفس معها، يراقبها، يهمس في عقلها دون أن ينبس بكلمة. في تلك الليلة، لم يأتِ أحد لينقذها. الظلام كان أعمق من المعتاد... والهواء أثقل من أي وقت مضى. شيء ما استيقظ... ليس له و جه، ولا اسم، لكنه يعرفهم جميعًا. وكلّما حاولوا الهرب... كانوا يقتربون منه أكثر. هذه ليست رواية رعب عادية... بل حفرة يسحبك فيها المجهول، حيث الخوف لا يبدأ حين ترى، بل حين تُدرك أنك لن ترى أبدًا."Complete
ابق حياً مهما كلف الأمر
كانت ليلة مدججةً بالدماء كنتُ على وشك أن أقتل نفسي لكن خشيتُ أن أُعذب بشكلٍ يجعلنني أطلبُ الموت ولا أجده لكنني تذكرت (ابقَ حياً مهما كلف الأمر)كلماتكِ لم تغادرني. ارتديتُ ثوباً لم يكن لي يوماً تخليتُ عن كل شيء على أمل أن أعود . تُرى هل سأموت دون أن تعلمي أنني قد بقيت حياً لأجلك؟؟؟ أم ستحدثُ المعحزة ...... لأنني كنت أنتظِرُكَ فجاؤوني برماد.. أصبحتُ أنثى من ثأرٍ و انتقام. بقيتُ حبيسةَ الصور تحت أنقاض الذكريات .. أيُ عاصفة حزنٍ تلك التي بعثرتني ... أيُ خيبةٍ تلك التي قد جئتني بها بعد عُمرٍ من الوجع.Complete
شياطيني المختبئة.
في عوالمٍ متداخلة لا ترحم، حيث تتفتت الهويات وتُدفن الحقائق تحت ركام الزمن، يولد سي آه هيون... ويموت. ثم يولد من جديد، غريبًا في جسدٍ لا يشبهه، وسط عالم لا يتذكره، إلا أن الموت لا يمنحه راحة، والحياة لا تعيده كاملًا. هو لا يملك رفاهية البداية من الصفر، ولا نعمة النسيان الكامل. كلما حاول أن يستقر، سُلب منه جسده، ورُمي به في دوامة لا تهدأ. لا يعرف من يقف خلف هذا العذاب المتكرر، ولا لماذا كُتب عليه أن يُسحق بلا رحمة، ثم يُعاد تشكيله من جديد. أحيانًا، يشعر أن الزمن يتهكم عليه . وأن العالم نفسه يراقبه، لا ليحميه، بل ليسخر من عجزه. يرى وجوهًا لا يعرفها، لكنها تُقلقه. يسمع كلمات مألوفة في أفواه الغرباء، وكأن مصيره يُعاد أمامه بطريقة مريضة لا يستطيع إيقافها. سي آه هيون ليس منقذًا، ولا مختارًا، ولا شريرًا كما يظن البعض. هو فقط رجل تاه في متاهة الأقدار، يحاول أن يتذكر من كان، بينما العالم يحاول محو كل ما تبقى منه. هذه ليست حكاية عن بطلٍ ينتصر، بل عن كيانٍ يتفكك. رواية تتسلل إلى أعماق العبث والجنون، لتُريك أن أسوأ اللعنات... ليست الموت، بل الحياة التي لا تنتهي أبدًا. تحذير: الرواية رواية دورة تناسخ لا نهائية! إذا لم تكن من محبي هذا النوع من الروايات، يُرجى الامتناع عن الدخول.
𝑵𝒐𝒕 𝒎𝒆 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒕𝒊𝒎𝒆 (لست انا .....هذه المرة)
فتاة عادية تعيش مع عائلتها وأصدقائها، لكن ما لا يمكن تصديقه هو أنها نفسها ستقوم بقتلهم، صغيرًا كان أم كبيرًا... كل من يلتقي بها، يلقى حتفه. وعند البحث عن أي دليل يدينها، أو حتى يلمّح إلى تورطها، يختفي كل شيء وكأنه لم يكن... وكأن الجريمة لم تحدث أصلًا. كيف يحدث هذا؟ ومتى سيحدث؟ هل تمتلك قوة خفية لا يعلم عنها أحد؟ أم أن عقلها المدبّر يعمل في أحلك اللحظات ليُفلت من العقاب؟ أم هو انتقام متأخر من سنوات الظلم والكره والمقت؟ ربما... لكن لست أنا هذه المرة. لكن ماذا عن الأصوات التي تسمعها في الليل... تلك التي لا يسمعها أحد سواها؟ وماذا عن الأغراض التي تتحرك من تلقاء نفسها حين تغضب؟ ولماذا يظهر ظلّ غريب في المرايا... يشبهها تمامًا، لكنه لا يبتسم أبدًا؟ ربما هي لعنة... أو روحًا أخرى تسكن جسدها، وربما... كان القاتل يختبئ في داخلها منذ البداية. ---
الهائم: لَمْ يَعُدْ ثَمَّةَ مَنْ يَصْرُخُ
الظل الذي لا يُمس في عالمٍ لم يعد فيه من يصرخ... يهيم 'هُوَ' بين الرماد والأشلاء كائنٌ ليس بشريًّا، ليس شبحًا، ليس مجرد ظلٍّ يُحاول تذكُّر معنى أن يكون حيًّا. مجرَّدُ وجودٍ يرفضُ أن يختفي. بينما البشر يذبحون بعضهم، وهو يَنتظرُ أن ينتهي كل شيء... أو أن يبدأ." في زاويةٍ من العالم، حيثُ لا تلتفتُ العيون، يقفُ "هُوَ". سوادُه لا يشبهُ سوادَ الليل، عيناه زرقاوان، باردتان كنجمينِ ميّتين، تُضيئانِ في العدمِ دونَ أن تُنيرا. لا يتحرَّك، لكنَّه ينتقلُ بينَ اللحظاتِ كالريحِ التي لا تُحسُّ. يُراقبُ الأطفالَ وهم يلعبونَ بأحلامٍ لن تكبرَ، والنساءَ وهنَّ يهمسنَ بأمنياتٍ تذبلُ قبلَ أن تُولد. وأحيانًا... يمُدُّ يدَهُ. كأنَّه يحاولُ لمسَ شيءٍ ما وراءَ هذا العالم، أو ربما يتذكَّرُ كيفَ كانَ يومًا جزءًا منه. لكنَّ اليدَ تعودُ فارغةً دائمًا. والسؤالُ يبقى: مَن يكونُ هذا الذي يراقبُ كلَّ شيءٍ... ولا يراهُ أحدٌ؟
كانت ليالي جحيم
لم تكن تهرب، كانت تُدفَع. من مكانٍ لا يُحتمل... إلى مكانٍ لا يُفهم. هناك، خلف الأبواب المغلقة، كان الصمت مشوّهًا... والعيون تراقب دون أن تلمحها. هو لم يتكلم، لكنها شعرت به يصرخ داخلها. قالوا عنه أشياء كثيرة... لكنها رأت ما لم يُقل. لم تكن تعرف إن كانت تحتمي به، أم تهرب منه. كانت تعرف فقط أن ما بينهما... لا يشبه شيئًا. بعض الحكايات لا تُروى، لأنها ببساطة... لم تنتهِ بعد.
حوار من طرف واحد
في زاوية معتمة من عقله، يهمس له صوت لا ينام... صوت يعرف متى يقتل، ومتى يغفر. هو ليس سفاحاً كما يقولون... بل ندبة تمشي، روح أنهكها الرفض، و وجه مشوه بالحكايات. كل جريمة يترك خلفها أثراً لا يُرى إلا على صورته. وكل ذكرى تفتح جرحاً جديداً... و في قلب هذا الظلام، تظهر عينيها. رب ما لآخر مره. رواية عن الندوب التي لا يراها أحد، وعن الظل الذي يسكننا حين لا يجد النور طريقه إلينا. رواية تحفر في أعماق العقل البشري، وتكشف كيف يمكن للطفولة أن تصنع قاتلاً... أو تنقذه.
**"لم يكن الألم مجرد شعور... كان حياة كاملة عاشتها في صمت، سُرقت منها البراءة منذ أول لحظة دخلت فيها ذلك المكان البارد، حيث لا يُسمع سوى صدى الصراخ وهدير الأجهزة التي تمزّق العقل قبل الجسد. سنين مضت، والذكريات لم تذبل، بل ازدادت حدة، تحفر جراحها يومًا بعد يوم. لكن الانتظار انتهى. إنه ليس انتقامًا فقط، بل رسالة إلى كل من ظن أن الصراخ يُنسى، وأن الألم يموت مع مرور الوقت. لقد خرجوا من ظلال الذاكرة لا ليعيشوا... بل ليجعلوا الجميع يتجرّع نفس العذاب. هذه ليست قصة هروب، بل نهوض. ليست قصة ضعف... بل ولادة لقوة وُلدت من من الحطام. حين يلتقي الجرح بالثأر... لا يبقى شيء كما كان ..
More detailsContent Guidelines