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A poesia não é só o que escrevo,
é o que arde antes da palavra,
o que escorre entre os dedos
quando o silêncio me trava.

É lágrima que dança em rima,
é grito que se veste em verso,
é dor que encontra clima
no caos do meu universo.

Ela vem sem ser chamada,
entra e move as mobílias,
pinta a alma machucada
com tintas de maravilhas.

Às vezes, me sinto apenas papel,
outras, tinta viva e ousada.
Às vezes, sou céu de pastel,
ou tempestade engasgada.

Poesia é o que me salva
quando o mundo me desaprende.
É a ferida que se cala
e o amor que nunca entende.

Não sou eu que crio o poema.
É ele que me molda, e me guia.
Sou só carne que sente o tema,
sou casa onde mora a poesia.