𝑆𝑐𝑎𝑟𝑠 𝑜𝑓 𝐷𝑒𝑎𝑡ℎ.

كانت تدخلُ الغرفةَ في تمامِ الوقت، لا تُقدّم خطوةً واحدة قبل أن تُنهي تدقيقَها للملفّات، ولا تُخطئ في ترتيب الأدوات أو تسلسلِ الإجراء. دقّةٌ لا يُضاهيها إلّا ما اعتدتُهُ من قادةِ الوحدات الخاصة. لم تكن طبيبه حِراحيه فحسب، بل أشبهُ ما تكونُ بجنديّةٍ خُلقت من خيوطِ الرحمة والدقة معًا.

في عينيها تلك النظرةُ التي لا تُدرَّب، بل تُولد، نظرةُ من يُدركُ وجع الإنسان قبل أن يشتكي، وتُمسكُ بحرارةِ جبينه قبل أن تَسقطَ حرارته على جهازٍ كهربائيٍّ صامت. لم تكن تُكثر الكلام، لكنها حين تنطِق، تسكنُ حولها الفوضى، كما لو أن الأوامرَ العسكرية تُبدّل بلمسةٍ من صوتها الهادئ.

راقبتُها كثيرًا... لا أُنكر ذلك. دون أن تدري، حفظتُ خطواتها، توقيتَ قدومها، بل وحتى تلك الطريقة التي تَعدل بها كمَّ مِعطفها وهي تتهيأ لغسل يديها.

وذات مرّة، وجدتني أُدقّق في تفاصيل حضورها أكثر ممّا أُدقّق في تقارير العمليات. شعرتُ بشيءٍ غير مألوف، إحساسٍ لا يدخل تحت بند الانضباط أو التقييم. كان الأمر أشبه بخللٍ في عقيدة الجندية... لكنها لم تكن خللاً، بل طمأنينة.

لم أُفصح بشيء. فأنا جنرال، ولستُ شاعرًا. لكنّي، في قلبي، أعلَم أنّني أُريد تلك المرأة.