"Povera piccola me"

Non vi è un inizio preciso, né una fine che consola: solo una lunga, lenta discesa nei corridoi deserti della mia anima.
Ogni poesia è una porta socchiusa, una stanza in penombra dove il dolore ha lasciato le sue tracce: lenzuola disfatte, tazze spaiate, biglietti mai inviati.
Io vivo lì, tra il ricordo di carezze mai ricevute e promesse sospese nel vuoto.

L' infanzia una terra arida, senza mani a raccogliermi quando cadevo.
L'adolescenza, un campo di battaglia tra il bisogno disperato d'amore e il silenzio che mi veniva restituito.
Poi, l'abbandono. Di chi era venuto a salvarmi e invece ha aggiunto macerie.

Scrivo poesie, parlo nel vuoto, con una voce ferita: come chi scrive lettere a nessuno.
Ho imparato ad abitare la solitudine come si abita una casa troppo grande: in punta di piedi, con il cuore fra le mani.
Non cerco la salvezza.
Cerco solo di essere vista.

E forse, nel farlo, nel farmi parola,
divento poesia anch'io.