Pantallas, bisturíes y secretos | Robert Chase

Penelope empuja la puerta con la cadera, cargando dos vasos de café. Lleva el cabello recogido con palillos y una sudadera con un panda programador estampado. Robert está sentado en la esquina del sillón, camisa desabotonada al cuello, el estetoscopio colgando de forma descuidada. Se ve agotado.

-Te traje café. No porque me caigas bien... sino porque me das pena -bromea ella, extendiéndole un vaso.

Él sonríe apenas, tomándolo.

-¿Eso es tu forma de cuidar a la gente, García? ¿Piedad disfrazada de cafeína?

-Mi forma de cuidar es no dejar que te revientes solo -dijo, sentándose a su lado-. Te ves... menos "perfección Australiana" de lo usual. ¿Qué te pasa?

Robert la miró, sorprendido. Nadie le preguntaba eso. No de verdad.

-Un paciente murió. Hicimos todo bien. Y aún así... -desvió la mirada-. Me siento como un fraude.

Silencio. Solo el sonido de la máquina de café al fondo. Penelope no dijo nada al principio. Solo lo observó, con ojos cálidos y sin filtros.

-¿Puedo decirte algo? -preguntó ella al fin-. A mí me pasa eso todos los días.

Él la miró.

-¿Tú?

-Claro. Me despierto y pienso "¿y si hoy no soy suficiente?" ¿Y si no encuentro al asesino? ¿Y si no soy la genio brillante que todos creen? Y entonces... me pongo mi armadura. Mis colores. Mis pestañas postizas. Y hago chistes para no quebrarme.

Robert bajó la cabeza, tocando con los dedos el cartón del vaso.

-Nunca lo hubiera imaginado.

-Lo sé. Porque me esfuerzo mucho para que nadie lo imagine -dijo ella con una sonrisa triste-. Pero tú... tú también escondes cosas. Y eso me gusta. Me hace sentir menos sola.

Él se quedó callado, luego dijo:

-¿Y si te dijera que a veces me gustaría tener tu armadura? Que me da miedo no sentirme nunca suficiente... aunque lo logre todo.