Mis Cicatrices

A veces, el silencio pesa más que los gritos.

Desde que Alisa tenía memoria, la casa olía a cloro, a culpa y a encierro. No había abrazos, ni canciones de cuna. Solo un reloj viejo colgado en la cocina que marcaba las horas muertas y los pasos firmes de su padre que sonaban como sentencias.