Щёки моментально налились жаром. Я почти почувствовала, как они горят.
- Не делай вид, что тебе это не нравится, - прошептал он низко, почти рыча у самого уха.
- Арес, что ты несёшь? - прошипела я, но голос дрогнул.
Его рука всё ещё лежала на моей шее, тёплая, властная. Он медленно повёл её вниз - скользнул вдоль ключиц, чуть задержавшись, как будто запоминая каждую неровность кожи, а затем пальцы коснулись выреза платья. Он слегка оттянул ткань, и я вздрогнула.
- Твои соски встали, Ари, - сказал он, едва слышно, с хищной усмешкой в голосе.
- Арес! - вскрикнула я, но он уже смотрел на меня тем взглядом, от которого дыхание застревало в горле.
Он ничего не ответил. Просто продолжал смотреть, как будто знал - я могу его оттолкнуть... но не хочу.
- Не притворяйся, принцесса, ты хочешь этого так же сильно, как и я.
Я всегда мечтала об Испании.
О Барселоне, о солнце, о воздухе, пахнущем морем и апельсиновыми садами.
Моя бабушка рассказывала о ней, и в каждом её слове жила теплая, почти сказочная страна - место, где можно начать всё заново. Я ехала туда, чтобы осуществить мечту.
Но Испания оказалась не просто солнечной сказкой - она стала моей погибелью.
Здесь я встретила не только красоту, но и страх, боль, и человека, способного разрушить и переписать мою жизнь.