نَبْض لَم يُسَمَّ بَعد

بعضُ الحكاياتِ لا تبدأُ بضجيجِ اللِّقاء، ولا بانفجارِ مشاعرَ.
بعضُها يبدأُ بصمتٍ...
صمتِ امرأةٍ اعتادت أن تُخفيَ نفسَها خلفَ ضحكةٍ هادئةٍ، وعيونٍ لا تُطيلُ النَّظرَ.

اعتادت أن تمشيَ بخفَّةٍ بينَ النَّاس، حتَّى لا يسمعَ أحدٌ صوتَ قلبِها وهو يرتجفُ.

إنَّها لا تخافُ الوِحدةَ... بل تخافُ التعلُّقَ.
لا تكرهُ الحُبَّ... بل تخشى أن يكونَ مؤقَّتًا، أن يأتي فقط ليكشفَ ضعفَها ثمَّ يرحلَ.

وحينَ جاءه الدَّورُ ليقتربَ، لم يقرعْ بابَها، ولم يكسِرْ جدرانَها...
بل جلسَ هناك، على العَتبةِ، وانتظرَ.

لم يقلْ: "أنا هنا"، بصوتِه...
قالَها بوجودِه، بصبرِه، بملامحِه التي لم تطلبْ شيئًا سوى أن تُرى.

كانت تظنُّ أن لا أحدَ سيبقى...
فجاءَ هو، ولم يُحاولْ أن يدخلَ، فقط انتظرَ أن تفتحَ هي البابَ.