La herida escribe mejor que yo.

A ti, que abriste estas páginas como quien vuelve a un lugar que duele pero extraña.
A ti, que no sabes si estás leyendo un libro... o tu propia historia escrita con otra letra.

Esto no es una historia de amor.
Tampoco una historia de superación.
Esto es lo que queda cuando se acaba todo, y aún así, algo dentro de ti no se rinde.
Es el eco de lo que fuimos, de lo que no pudimos ser, y de todo lo que dolió mientras intentábamos amar sin saber cómo hacerlo sin rompernos.

Lo escribí como pude, entre ataques de llanto, entre días sin aire, entre noches donde la cama era más grande que el corazón.
Lo escribí porque no sabía cómo sobrevivirlo si no era nombrándolo.
Porque cuando no se puede hablar con la persona que fue todo para ti,
escribes.
Le escribes a su ausencia.

Este libro no busca enseñarte nada.
Busca que te encuentres.

Que si alguna vez sentiste que tu dolor era "demasiado", que tu amor era "exagerado", que tu apego era "enfermizo" o que tu diagnóstico te condenaba a perder todo lo bonito...
sepas que no estás solo.
No estás sola.
No estás rota de forma única.

Aquí hay una voz que también quiso arrancarse el pecho para volver al 2019.
Una voz que todavía a veces se despierta esperando ese mensaje.
Una voz que se cansó de buscar respuestas donde solo había abandono.
Una voz que amó con TLP y aún así merecía ser amada con ternura.

Este libro es para ti.
Que sigues amando aunque ya no estén.
Que sigues sintiendo aunque ya no puedas hablarlo.
Que sigues buscando un refugio aunque se haya incendiado.

Te juro que mientras lo escribía...
solo quería que alguien, aunque fuera uno, leyera esto y dijera:
"No soy el único que duele así."

Si tú eres esa persona,
este libro ya cumplió su propósito.

Con amor,
-K
(o como me llamaba cuando aún creía que el amor era suficiente para salvarnos).