Un poète ne pleure pas, il saigne, sur le papier, l'encre de ses mots. Et c'est le zénith de la journée qui vient sécher cette encre gorgée d'émotions, en faisant pousser sur ce noir d'abysse, les fleurs de la poésie.
quelque part dans les recoins de mon esprit, là où le temps reste figé à travers les soleils orangés de mes rêves.
c'est mon musée à moi, un abri pour tous ces sentiments entremêlés qui s'amusent à traverser ma vie.
{recueil de poésies, musiques et images }