Les Cicatrices de Novah"** *

Prologue : Les Cicatrices de Novah"** *

Novah Johnson avait appris à ne plus fermer les yeux.

Parce que chaque fois qu'elle le faisait, elle le revoyait. John. Son rire étouffé contre son épaule, ses mains calleuses qui enveloppaient les siennes comme pour les protéger du monde. John Stewart, mort quelque part en Irak sous un soleil qui n'avait pas eu la décence de s'éteindre avec lui. On lui avait rendu ses effets personnels dans un sac plastique : un carnet de notes taché de sang, un dog-tag tordu, et cette photo d'elle qu'il gardait toujours dans la poche de son uniforme.

Elle l'avait déchirée, cette photo. Puis avait immédiatement tenté de recoller les morceaux, comme si elle pouvait encore réparer quelque chose.

Maintenant, Novah errait dans une ville qui ne méritait pas son chagrin. Les hommes la regardaient avec cette lueur familière - moitié désir, moitié prédation. Elle avait cessé de les fuir. Certains soirs, elle se laissait emporter par des inconnus aux sourires trop blancs, aux promesses trop faciles. Leurs lèvres sur sa peau ne brûlaient pas autant que l'absence. Leurs mains ne savaient pas qu'elles ne touchaient qu'un corps, jamais ce qui restait d'elle.

*"Tu es trop froide"*, lui murmurait l'un.
*"Tu ne veux pas être sauvée ?"*, ricanait un autre.

Novah ne répondait jamais. Elle savait ce qu'ils voulaient : une blessure à exploiter, un cœur à dominer. La guerre avait pris John, mais cette ville-là, ses prédateurs en costume ou en sweat sale, c'était son champ de bataille à présent.

Et quand l'aube la retrouvait seule, tremblante, elle serrait le dog-tag entre ses doigts jusqu'à ce que le métal lui laisse des marques. Comme une preuve.

Comme si, quelque part, elle pouvait encore lui faire mal.