Las manos de porcelana

Hay lugares donde el silencio no significa calma y los objetos conservan una memoria que nadie reclamó. Este relato nace de un sueño largo y demasiado cercano, de esos que no se disuelven al despertar y que insisten en quedarse. Esta historia se abre como una puerta mal cerrada, sin aviso, sin contexto, dejando pasar una música que no busca ser entendida.
Entre gestos cotidianos y detalles que parecen insignificantes, algo antiguo observa, espera y se recompone. No hay certezas, solo indicios, no hay explicaciones, solo la sensación de que ciertos hechos ocurrieron antes de ser recordados.
Si decides leer, hazlo sabiendo que esta no es una historia para buscar respuestas fáciles, sino para aceptar la incomodidad de aquello que se recuerda sin haberlo elegido. Una vez dentro, no prometo explicaciones, solo la certeza de que algunas notas, cuando se escuchan, ya no pueden olvidarse.

"La historia comienza cuando el piano suena
y la casa deja de callar."