Suicide Passionnel
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Le réceptionniste hésita avant de frapper. Il avait remarqué que la clé n'avait pas été rendue, et la femme de chambre jurait que la lumière ne bougeait plus depuis deux jours. Chambre 207, hôtel discret, à deux pas de la mer, côté nord du Cap-Haïtien. Le genre d'endroit où l'on venait cacher des passions, jamais y mourir.
Quand la police arriva, il fallut forcer la porte. Une odeur âcre s'était déjà installée, pas encore insupportable, mais suffisante pour faire reculer les curieux.
Sur le lit, un corps allongé, bras croisés sur le torse.
Pas de sang. Pas de lutte. Juste une fin calme, presque soignée.
Un carnet noir était posé sur la table de chevet. Il était ouvert à une page pliée, comme une dernière volonté murmurée au silence. À côté, une petite photo : une femme. Cheveux attachés, sourire discret, regard flou. Derrière, au stylo bleu : Sarah - septembre 2024.
Un gobelet vide, quelques comprimés, une odeur d'alcool discret. Le médecin légiste murmura : "Volontaire. Aucun doute."
Sur la page griffonnée, une phrase, écrite d'une main tremblante :
« Je voulais juste qu'elle m'aime comme je l'aimais. »
Puis une signature :
Junior Alphonse
26 ans, postulant à la police.
Et ainsi commença la rumeur, douce et lente comme une pluie sale.
Un amour trop lourd. Une femme aux secrets tranchants.
Et un homme qui a aimé jusqu'à s'effacer.
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#456
coeur
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