Autobiografia di un lungo sopravvivente - Stefano - Wattpad

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Autobiografia di un lungo sopravvivente

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Mature

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Non sono un poeta, non sono nessuno, non sono uno scrittore. Scrivo questa autobiografia per lasciare qualcosa quando me ne andrò perché sono stanco. E anche per fare un resoconto dei miei traumi perché sì, mi va e anche se non la leggerà nessuno, non importa. Devo scrivere. La mia vita è stata un casino e lo è tutt'ora. 
Tutti i nomi e i luoghi sono inventati e scriverò di getto a capitoli della mia vita. Ho 30 anni quindi credo che farò una ventina di capitoli, forse meno. Poi dirò addio
P.s. non so cosa posso e non posso scrivere, quindi se qualcosa potrebbe essere troppo cruda, la censurerò in qualche modoAll Rights Reserved

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Table of contents

I primi anni
Mon, Aug 18, 2025

1 part

I primi anni
Mon, Aug 18, 2025

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Certe persone nascono già stanche. Io sono una di quelle. Mi chiamo Emery, ma quel nome ormai non mi somiglia più. Sono fatta di crepe, di mancanze, di cose che non ho mai avuto. I miei fratelli sono tutto ciò che ho, e anche questo, a volte, sembra troppo fragile per reggere. Il Bronx ci ha presi per la gola da piccoli, e non ha più mollato. I giorni passano lenti, sporchi. Le notti... peggio. Qui non si sogna. Si sopravvive. Si scompare un pezzo alla volta. Nessuno ci ha insegnato a vivere, solo a resistere. Le giornate sono un incastro tra sopravvivenza, droga, e un silenzio dentro che fa più rumore di qualunque sirena fuori. A volte, penso che sia normale desiderare di sparire. Che non sia una malattia, ma lucidità. Non sto cercando salvezza. Non sto cercando amore. Ma a volte, anche nel fango, qualcosa brilla. O almeno così dicono. Non so nemmeno come sia successo. Non mi ha salvata, non può farlo. Ma qualcosa in lui ha fatto rumore nel posto dove io non sentivo più niente. È pericoloso. Come me. Come tutto. Ma niente è mai facile, qui. Niente è mai solo quello che sembra. E certe luci... brillano solo prima di bruciare. Questa non è una storia d'amore. Questa è una storia di crepe. Di cicatrici. Di luce che forse non basta.

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