L'Eremita
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WpMetadataNoticeLast published Wed, Jul 29, 2015
Ozio, droghe, alcol, masturbazione. Sento la tristezza, come una Prostituta nuda, sola, nella sua Tragica solitudine. Così io Dipingo me stesso, così io Appassisco, cosciente di morire. C'è un motivo per cui ho messo quella copertina (Sorrow, ritratto di Van Gogh), ed è questa poesia. Ed è il suo autore. Entrambi, pittore e opera, si ricollegano al personaggio e al turbamento di Werther, espresso in questa mia opera, che è, in certi tratti, autobiografica. Mi paragono a lui, infatti mi definisco un Wertherhead. Sì, la mia vita non è proprio una favola. E così ho cominciato a scrivere questa storietta, tanto per riportare le mie memorie...
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Harry è un fioraio con una vita placidamente sola e complicata, difficoltà a dormire e a lavoro, un corvo che a quanto pare bazzica sulla finestra di casa sua, coperte pesanti ed incubi frequenti che, come tutti quelli che alla fine sono ricordi, lo tengono sveglio. Una sera, dopo una delle giornate peggiori di sempre, Harry decide di rilassarsi e di andare a fare un giro al suo bar preferito, niente di troppo impegnativo, il tempo di ritornare a casa e pentirsene solo un po' la mattina dopo. Ma esistono occhi che sono troppo belli per non essere assecondati, e le labbra di Louis ricordano proprio i semi di un melograno, in realtà. Oppure, dove Harry si risveglia da una nottata stranamente serena e scopre di essere ovunque tranne che a casa sua, e Louis, che lo tiene lì, fa il possibile per farlo stare bene, sapendo che era solo questione di tempo, prima che arrivasse davvero da lui. Sapeva che sarebbe successo, ma non l'avrebbe mai immaginato come così difficile.

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