حُكــم العـادات

في بلادٍ تتناقل العشائر فيها العزّة والدم معاً، يصبح الحب أحياناً جريمة لا تُغتفر، وخطيئة لا يطهّرها الزمن. هناك، بين أرضٍ تفوح منها رائحة الب دم البارود، وصوت رصاصٍ يعلو على همسات العاشقين، وُلدت حكاية لم تُكتب بالحبر، بل بالدم والدموع.

لكن... في أرض العشائر، هل للحب مكان؟ أم أنّه يولد محكوماً عليه بالفناء