دراكيلوث

بعض القصص لا تكتب لتقرأ...
بل لتجرك معها نحو الهاوية، بحبر يشبه العتمة، وصوت يهمس في داخلك حتى تصاب بالهذيان.
هذا ليس حبا... بل احتراق بطيء، جنون يربت على كتفك ثم يدفعك من الحافة.
كل سطر فيها نزيف ناعم، وكل مشهد قبلة سوداء على جبين الحقيقة. لا تنتظر الخاتمة.
هذه رواية ولدت كي تُؤلمك...
ثم تحبك أكثر، لأنك لم تنج منها.
الآن تبدأ السيمفونية، لا كحكاية تُروى
بل كصرخة تعزف.