Les cicatrices du silence

On dit que l'enfance façonne l'adulte que l'on devient.
La mienne m'a façonnée avec des chaînes invisibles.

À dix ans, j'ai perdu mon innocence, enfermée dans un silence trop lourd pour mes épaules d'enfant. Je ne pouvais pas parler. Je ne savais pas comment. Alors j'ai souri, j'ai ri, j'ai fait semblant. Mes parents voyaient une fille sage, mon frère voyait une sœur distante. Personne ne voyait la vérité.

Année après année, je me suis éteinte un peu plus.
J'avais l'impression que ma vie n'était qu'une pièce où je jouais un rôle qui ne m'appartenait pas.

Mais malgré tout... j'avais un rêve.
Qu'un jour, quelqu'un me tende la main. Qu'un jour, je trouve une lumière assez forte pour briser l'ombre.

Ce que je ne savais pas, c'est que cette lumière viendrait. Qu'elle m'aimerait. Qu'elle me sauverait.
Et qu'avant de renaître, je devrais d'abord tomber encore plus bas.