Toiles ravagées
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Ce n'est pas un récit.
C'est une invocation.
Les corps s'y perdent comme dans un labyrinthe de flammes.
Chaque souffle y devient offrande,
chaque frisson, un signe gravé dans la chair.
Il n'y a ni homme, ni femme, ni nom.
Seulement des âmes prises au piège d'un feu qui dévore et révèle.
Les langues s'y font prières,
les mains, sentences,
les bouches, abîmes où se noie le silence.
Ici, le plaisir n'a pas de visage.
Il est cri, morsure, abandon.
Une toile infinie, où chaque nœud est un vertige,
et chaque fil, une brûlure à jamais inscrite.
Entrez.
Et laissez le feu vous ravager.
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