Дождь.
Он стучал по разбитым витражам заброшенного храма, словно пытался выстучать код, понятный лишь древним стенам. Ацуши Накаджима поднёс ладонь к покрытому пылью зеркалу в позолоченной раме, стирая слой времени одним движением.
"Снова один..."
Его отражение выглядело призрачным — бледное лицо, синяки под глазами от бессонных ночей, мокрые от дождя волосы, прилипшие ко лбу. Восемнадцать лет. День рождения. И ни одной живой души, которая бы вспомнила.
Капля воды, просочившаяся сквозь дыру в потолке, упала прямо в центр зеркала.
Плюх.
И тогда...