Treize étreintes, une autopsie
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Dernière publication ven., sept. 26, 2025
On murmure que l'amour console ; je sais qu'il lacère.
Treize portes, treize abîmes, treize rites pour t'enseigner que le cœur n'est pas un refuge mais une geôle, et que j'en tiens la clef comme un fétiche dans ma paume.
Tu croyais m'échapper, Éloi.
Tu croyais trouver la sortie.
Tu n'as fait que brûler tes forces à ronger mes murs, jusqu'à n'être plus qu'une braise obstinée dans mon ombre.
Je n'ai jamais ourlé d'histoire d'amour.
J'ai paraphé ton autopsie.
Treize chapitres comme treize portes à franchir.
Un huis clos cruel et sensuel, ou l'amour devient vivisection et la passion une chambre d'écorchés.
Très étreinte, une autopsie : un rituel d'obsession et de ténèbres, écrit au scalpel.
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