مُذَكَراتِي المُهَجَرَةُ

لم أكتب هذه الصفحات لأقصّ حكاية، ولا لأستدرّ خلاصًا سهلًا. كتبتها كما يكتب البحر أسراره على صخرٍ لا يلين، وكما يتناثر الضوء في عتمةٍ تبحث عن شكلها. كل سطرٍ هنا شظيّة من روحٍ متعبة، وكل فكرة سؤالٌ يرفض أن ينام. هي مذكراتٌ ربما، أو محاولاتٌ فاشلة لفهم معنى أن نحيا، لكنها قبل كل شيء مرآة مائلة، تُريك ملامحك في صورٍ لم تعتدها.

هنا، العيون ليست زينةً للوجوه بل أبوابًا إلى عوالم أعمق من الكلام، والألم ليس لعنةً بل معبرٌ إلى حريةٍ لا يعرفها إلا من تذوّق طَعم القيود. هنا، كل كلمة ليست يقينًا، بل خطوةٌ في ممرٍ طويل يقود إلى المجهول.

في هذه الأوراق ستجد أسئلة أكثر من أجوبة، وظلالًا أكثر من أضواء، وستكتشف أن ما نسمّيه "العمق" ليس مكانًا نبلغه، بل جرحًا مفتوحًا نغرق فيه مرارًا.

هذه ليست مقدمةً لكتاب... بل دعوةٌ لعبور عالمٍ داخلي، حيث لا شيء مؤكّد، وحيث كل يقين يتفتّت ليولد سؤالًا جديدًا.