El Pequeño Benjamín

En una ciudad donde la fe se vende en vitrinas y las sombras se arrastran entre los muros húmedos, vive un hombre al que todos miran sin mirar. Benjamín tiene treinta y seis años, alquila autos en una esquina sin nombre y guarda en la espalda una cicatriz en forma de cruz que nadie se atreve a preguntar.

Dicen que huyó de un pueblo devoto, donde los rezos eran cadenas y los castigos, plegarias de fuego. Lo que no saben es que aún escucha esas voces, como ecos que se esconden entre los templos de concreto y los niños que corren en las plazas.

Benjamín no teme a la muerte. Le teme a los recuerdos.
Y en esa ciudad turbia, donde la religión respira disfrazada de santidad, el pasado nunca deja de tocar la puerta.