عهد لم يُنفَّذ

وُلِدت من رحم الدم، لا تعرف للنقاء وجهًا، ولا للسلام طريقًا.
في عينيها اختبأ الليل، وفي صوتها بقايا وعدٍ قديمٍ لم يُنفَّذ تتنفّس الخطيئة كما يتنفّس الآخرون الهواء.
كل جثةٍ كانت خطوةً نحو الخلاص، وكل روحٍ تُزهق كانت ترنيمة تُهدى لروح أبيها الراحلة.
قالوا لها إن العهد وُجد ليُنفَّذ، وإن الدم وحده يُطهِّر الذنب.فحملت الوصية كما يُحمل النصل، ومشت في طريقٍ لا عودة منه،تُسقط الأسماء واحدًا تلو الآخر،حتى غدت الدماء على يديها أكثر من ملامحها.

لكنها لم تكن تعلم أن هناك من سيعيد تعريف الوعد رجلٌ دخل معركتها دون أن يحمل سلاحا،كأنه خرج من بين رمادها ليذكّرها أن القلب حين يخون الدم، لا يعود كما كان.

ضاع العهد ولم يُنفّذ.
وربما لم يُرَد له أن يُنفّذ أبدًا.
فهل يمكن للقلب أن يغفر؟
أم أن بعض العهود وُلدت لتبقى ناقصة إلى الأبد؟