La legge dell'odio || Mattheo Riddle.

La luna non era ancora apparsa, ma la luce fioca delle stelle illuminava il parapetto di pietra. Eravamo distanti meno di un metro, due figure scure contro l'immensità.
«Devi smetterla di venire qui,» gli sussurrai. Non era un ordine, era un lamento, e la consapevolezza di aver tradito la mia compostezza mi fece ardere il viso.
Lui non rispose subito. I suoi occhi neri mi attraversarono, non con ostilità, ma con un'oscura curiosità, come se stessi pronunciando una formula magica che non aveva mai sentito. Era la prima volta che lo vedevo davvero, senza lo strato di cinismo. Era solo un bellissimo, pericoloso estraneo.
«E chi te lo impedisce, Cline?» chiese, la sua voce era bassa, così vicina da poterne sentire la vibrazione nella pietra sotto la mia mano. «Sei tu a dover andare.»
«Non posso.»
«Perché?»
Era la domanda più stupida che avesse mai fatto. Strinsi i denti. «Perché se me ne andassi adesso, mi chiederesti perché sono fuggita. E se restassi, mi chiederesti perché ti permetto di distruggere la mia quiete.»
Lui si chinò leggermente, e per un momento pensai che mi avrebbe baciata. Invece, sfiorò con la punta del dito la mia guancia, un tocco così leggero da essere quasi invisibile.
«Forse,» sussurrò, i suoi occhi incollati ai miei, «voglio solo sapere qual è il tuo limite. E tu, Maeve, quale ti piace distruggere.»