L'auberge hantée

Il existe des légendes dont la seule évocation en faisait trembler plus d'un. Parmi elles, celle du hacheur sans tête. Il hanterait les couloirs d'une auberge à la recherche d'une chaire fraîche à découper pour assouvir sa soif de vengeance. Une soif intarissable qui provoquerait la disparition de centaines de voyageurs.

Robin referma l'épais bouquin dans un petit pof. Ussop était tétanisé par le récit d'épouvante de l'archéologue. Elle avait raconté sans sourciller de manière très succincte comment le hacheur sans tête s'en prenait à ses victimes. Il les terrorisait, les plongeant doucement dans la folie. Ça durait des nuits durant lesquelles il faisait grincer le plancher dans un bruit sinistre, son souffle glacial faisait vaciller dangereusement la lumière des candélabres pour plonger un plus dans la pénombre les couloirs étroits menant aux chambres. Il provoquait le murmure de ses victimes courant le long des murs couvert de papiers. Le petit tourne disque se mettait à jouer une musique effrayante à des heures peu recommandables. Puis une fois ses victimes à bout, sous l'emprise de la démence près à s'arracher les ongles, il apparaissait juste devant elle, sa tête dont les orbites n'avaient plus de globe oculaire et un sourire ensanglanté dans une main, sa hache dans l'autre.

- D...ddit ...Ro...ro...robin, fit le sniper dans un bégaiement apeuré, elle se trouve où cette auberge ?

Un sourire glacial ourla ses lèvres, sa bouche se mouvait pour former une réponse qui lui glaça le sang :

- Sur l'île où nous mettons le cap.