Essence et cicatrice (minsung)

La nuit était lourde, étouffante, comme si l'air lui-même hésitait à respirer.
Sous les lampadaires brisés, la ruelle brillait de flaques d'eau et de reflets d'argent. Une moto noire était garée contre le mur, moteur encore chaud. Et contre ce même mur, un garçon à la veste en cuir mâchonnait un chewing-gum, le regard rivé sur la flamme tremblante de son briquet.

Lee Minho.
Toujours impeccable, toujours maître de lui. Sauf peut-être quand il s'agissait de lui.

Une ombre s'approcha, capuche sur la tête, mains dans les poches.
Han Jisung.