Flügel des Lichts

Es hieß, die Welt zeige nur das, was man zu sehen bereit war.
Menschen, die in Zügen saßen, Gesichter, die sich in Scheiben spiegelten, Lichter, die über Straßen flossen - und niemand sah, was sich über all dem bewegte.

Doch manchmal, in Nächten, in denen der Himmel klar und der Wind schwer war, regte sich dort oben etwas. Etwas Altes, das kein Mensch benennen konnte. Schatten, die lautlos zwischen den Wolken zogen, zu schnell, zu gezielt, zu lebendig, um bloß Wind zu sein.

Die Mythen sprachen von Wesen, die einst zwischen Himmel und Erde wandelten. Von den Gefallenen und den Erwählten, von Licht und Dunkelheit.
Man glaubte, sie seien verschwunden, vergessen, aufgelöst in Geschichten.

Aber das war eine Lüge.

Manche von ihnen lebten weiter - verborgen unter Menschen, in Körpern aus Fleisch und Blut, die zu gewöhnlich wirkten, um göttlich zu sein. Doch in ihren Schultern lag das Flüstern der Erinnerung, in ihren Augen ein Glanz, der nie ganz menschlich war.
Und manchmal, wenn die Nacht sie rief, erinnerten sie sich...