Mishma

Je suis sûre que les gouttes de mes larmes, en se brisant sur le sol, feraient plus de bruit que ce verre qui vient d'éclater devant la bonne personne, ou peut-être les bonnes personnes.

J'entends des pas s'approcher de la cuisine. C'est ma mère, bien sûr. Je le sais, on ne vit qu'à deux ici.

Maman : Mishma, qu'est-ce qui se passe ? Qu'est-ce que t'as fait avec ce verre ? T'as entendu le bruit que tu as fait ?
Elle fixe le mur, puis se retourne enfin vers moi. Quand elle voit que je ne réponds pas, son regard s'arrête sur mes larmes et mes mains qui tremblent encore. Impossible de lire quoi que ce soit sur son visage.

Maman : Prends ce balai et enlève-moi ces bouts de verre de là.

Elle passe devant moi, la porte de la cuisine claque derrière elle.
Et dans ce claquement, je réalise ce que je disais tout à l'heure :
Devant la bonne personne.
Ou peut-être... les bonnes personnes.