وقت العيش

في زمنٍ لم يُعرَف اسمه، ومكانٍ لم يُكتب على خرائط الذاكرة...
كان الوجودُ نفسه سؤالًا مؤجَّلًا، والوقتُ نَفَسًا يُمحى في اللحظة التي يُقال فيها.

ما هو أثمنُ ما في الوجود؟
أتراه القلب حين ينبض... أم العيش حين يُدرك أنه فانٍ؟
أم لعلّ أثمن ما نملك هو الوقت نفسه، ذاك الكائن المتوحِّد الذي يمنحنا الحياةَ ليأخذها في النهاية.

كانت الحياةُ تمضي - أو تتظاهر بالمضي - بينما لعنةٌ عظيمة تركض خلفها، تختبئ في الظلال، وتزحفُ ببطءٍ في حنايا القرى والقلوب.
الظلال... تلك التي لا تُرى إلا حين يغيب الضوء، ولا تموت إلا إذا تجرّدت من معناها.

وفي مكانٍ منسيٍّ بين جبلين، حيث تنطفئ الأسماء وتُبعث الأشياء من رمادها،
رُسِمت الحروفُ على جدار الريح، تروي عن زمنٍ لم يولد بعد،
زمنٍ يُدعى وقت العيش.

زمنٌ يُشبه سيمفونيةً كونية: فيها الإنسانُ نغمةٌ قصيرة، والحياةُ آلةٌ عمياء، والقدرُ المايسترو الذي لا يرحم.
فيه تتجاور البداية والنهاية كصوتٍ واحدٍ يتردّد في الفراغ.

ذلك الوقت... كان لعنةً وسؤالًا، وكان وعدًا وحلمًا في آنٍ واحد.
وفي أعماقه، وُجدت حقيقةٌ لا يجرؤ أحدٌ على قولها -
أن العيشَ ليس حياةً... بل زمنٌ يُراقبنا ونحن نحاول أن نحياه.