Kimetsu No Yaiba: Ascensão do vento

No coração de um vilarejo tranquilo, onde o vento parecia sempre cantar canções de paz, havia uma pequena casa de madeira chamada Kawasumi. Nada de grande, nada de luxuoso - mas ali morava algo que muitos passam a vida inteira procurando: um lar. Takashi, o pai, forjava espadas com o cuidado de quem molda o destino; Kiye, a mãe, era calor e sorriso; e Naofumi, o filho, era o brilho inocente que acreditava que o mundo poderia ser sempre gentil.

Os dias passavam leves, como folhas levadas pela brisa. Naofumi aprendia com o pai, brincava no pátio, ria despreocupado. Havia algo de bonito naquela simplicidade, como se o universo tivesse escolhido aquele lugar para ser um fragmento de eternidade.

Mas eternidades são frágeis.

Numa madrugada silenciosa, enquanto a lua observava de longe, o pequeno Kawasumi despertou no quarto de hóspedes da casa de seu avô. O cheiro de madeira velha, o frio nos pés, nada indicava desgraça. Apenas um ruído distante - um chamado suave para o fim de tudo que ele conhecia.

Naofumi desceu as escadas acreditando que encontraria sua família preparando algo cedo demais. Mas o que encontrou... foi silêncio. Um silêncio pesado. Um silêncio que tem gosto de metal e cheiro de sangue.

Os corpos de seus pais estavam ali, imóveis, como se o mundo tivesse parado sem avisar. O calor da vida já havia deixado suas peles. As moscas já trabalhavam onde o amor antes morava. O riso, o lar, a eternidade - tudo ali, despedaçado.

A alegria que antes preenchia Naofumi evaporou-se. Seu coração gritou, sua garganta suplicou que aquilo fosse um pesadelo, mas o pesadelo era real demais. Ele caiu, chorando, soluçando, quebrando-se junto daquele cenário cruel, até que o próprio corpo desistiu e o deixou cair na escuridão da inconsciência.

Foi um homem desconhecido quem o encontrou. Um viajante, talvez um destino. Ele o carregou nos braços, silencioso, como quem carrega algo frágil demais para ser tocado pelo mundo.