Douce Ruine

Je l'ai rencontré à une période de ma vie où je ne croyais plus à rien.
Pas à l'amour, ni à la rédemption, encore moins à moi-même.

Il était là, appuyé contre le mur d'un bar trop bruyant, avec cette nonchalance qu'ont ceux qui savent déjà qu'on finira par venir à eux.
Je n'ai pas résisté. Peut-être parce que je ne l'ai jamais vraiment voulu.

Il avait ce regard - celui qui traverse les défenses, qui murmure je sais ce que tu caches. Et moi, j'étais fatiguée de cacher. Fatiguée de prétendre que je pouvais encore être quelqu'un de sain.

Ce soir-là, j'ai compris que certaines rencontres ne sauvent pas.
Elles consument. Lentement.
Comme une flamme qui ne s'éteint pas, même quand tout devient cendre.

Je me souviens encore de sa voix. Grave. Lente.
Elle s'infiltrait dans mes pensées comme un poison doux.
Il disait peu, mais tout sonnait comme une promesse. Ou une menace.
Je n'ai jamais su faire la différence.

Et maintenant, quand je ferme les yeux, je revois tout.
La première nuit. La dernière.
Le moment où j'ai cru qu'il me tenait.
Et celui où j'ai compris qu'il ne me lâcherait jamais.