Lettres

Ceci est un tas d'enveloppes. Elles sont toutes posées sur un coin de table, bien rangées, prêtes à l'envoi. Autant de bouteilles à la mer attendant une vague qui les emportera vers une plage éloignée.

Mais elles restent là. Elles ne bougent pas, parce qu'elles ne seront jamais envoyées. Toutes ces lettres, pour une seule personne.

Qu'importe cette personne. Qu'importe si c'est une fille, un garçon, un jeune, un vieux, mort ou vivant.

Et l'auteur de toute ces lettres, vous n'avez pas non plus besoin de connaître son nom. Ni si c'est une fille, un garçon, un jeune, un vieux, mort ou vivant.

Cette personne écrit. A quelqu'un à qui elle n'osera jamais envoyer ces mots. Elle écrit pour se sentir mieux, pour parvenir à respirer, pour crier parfois. Lui crier sa tristesse, sa peine, ses larmes. Son impuissance. Et une fois la lettre écrite elle la pose sur le tas, avec les autres. Sans l'envoyer.

Ouvrez ces lettres. Ouvrez ces lettres, lisez-les, vous ouvrirez une fenêtre sur son âme.