O sangue escorreu quente por seus dedos, escuro como tudo o que ele havia se tornado. Luke Castellan não hesitou. A lâmina atravessou sua própria carne, e pela primeira vez em anos... o peso desapareceu. Não havia mais a presença sufocante de Cronos. Não havia mais vozes. Não havia mais dor. Apenas silêncio. Um silêncio profundo e infinito. Então... é assim que eu morro. Ele sempre imaginou que sentiria medo. Arrependimento. Desespero. Mas não. Ele sentiu paz. Uma paz suave e triste, como o fim de uma tempestade que durou a vida inteira. Seu corpo ficou leve. Sua mente, vazia. Finalmente... acabou. Mas o destino nunca o deixou ir com tanta facilidade. O ar voltou aos seus pulmões como uma punição. Seus olhos se abriram de repente. Ele estava vivo. Não no futuro. Não depois da guerra. Mas antes. Antes de tudo. Antes da queda. Antes da dor. Antes de Percy Jackson chegar ao acampamento. O horror foi pior que a morte. Seu coração doeu - não por ferimentos, mas por memória. Ele já tinha vivido aquilo. Já tinha quebrado. Já tinha morrido. Então por que estava de volta? Por que o mundo insistia em arrastá-lo novamente para o mesmo destino cruel? As pessoas ao redor agiam estranho. Mas Luke estava cansado. Cansado de lutar. Cansado de ser usado. Cansado de existir. Ele não queria vingança. Não queria redenção. Não queria destino. Ele só queria paz. E se aquele mundo não podia lhe dar isso... Então ele faria a única coisa que ainda lhe restava. Ele iria fugir. Fugir dos deuses. Fugir do acampamento. Fugir do destino. Fugir de todos. Antes que o mundo tivesse a chance de destruí-lo novamente.
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