•Um Chefe de Elite•

Era uma noite fria. A solidão e a melancolia tocavam o rosto. E nuvens se acumulavam no céu acima de mim.

Eu fumava do lado de fora do restaurante.

A cada tragada meu estômago se contorcia com as lembranças dos toques desconfortáveis, dos velhos que se atiravam em mim como se eu fosse uma puta de esquina. Preferia mil vezes ficar na cozinha a ter que lidar com aqueles idiotas.

Eu trabalhava num restaurante caído, perto da minha casa mas conhecido na cidade, que era mais ou menos grande, e cheia de merda também.

E o pior era que o chef via tudo e ignorava. Alguns atrevidos diziam que eu era "bonito demais" pra ficar me escondendo atrás do fogão. Isso me dava vontade de chutar o traseiro deles pra fora do restaurante.

Mas aquele lugar era o único na cidade onde eu podia ganhar dinheiro cozinhando.

Odiava aquele restaurante. Se eu tivesse a oportunidade de ter meu próprio lugar, eu teria.

Meu horário bateu. Estava arrumando minhas coisas pra ir embora e me atirar no sofá quando ouvi o chef me chamar.

Respirei três vezes antes de ir pra não chutar ninguém.

- Sim, chef - disse, contendo a raiva.

(Todos os direitos na capa eu editei, mas não foi eu quem fiz.
Créditos ao autor.)