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La había visto por primera vez cuando era apenas un niño de siete años.
Margareth había llegado a la Fortaleza Roja con un baúl lleno de libros y un vestido verde que se ceñía a sus caderas como una segunda piel. Él, fijo su mirada en ella mientras jugaba con espadas de madera en el patio, sintiendo un tirón inexplicable en el pecho. No era como las otras tías o parientes lejanos; Margareth reía con una calidez que iluminaba las sombras y sus manos, suaves y calidaz, le daban un consuelo que nadie más podía otorgarle.
Ella lo trataba como a un cachorro herido, peinando su cabello plateado y contándole cuentos.
Pero el tiempo, cruel como un dragón enfurecido, transformó esa inocencia en algo más oscuro. Aemond creció alto y esbelto, su rostro marcado por la cicatriz que le robó un ojo, cubierto ahora por un parche de zafiro que brillaba con frialdad. Su obsesión por Margareth no menguó; al contrario, se enraizó en su alma como las raíces de un arciano en tierra fértil. La observaba en silencio durante las cenas familiares, notando cómo su vestido se adhería a sus pechos plenos cuando se inclinaba para servir vino, o cómo sus labios se curvaban en una sonrisa que hacía que su sangre hirviera. Soñaba con ella por las noches, imaginando sus curvas bajo sus manos, su aliento cálido contra su piel. Era su tía, pero en su mente, era suya.
Solo suya.
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