TERMINAL

À beira do leito, em um hospital onde máquinas apitam sem descanso e medicações fortes sustentam aquilo que resta de fôlego, existe um silêncio que ninguém ousa nomear. Ali, enquanto equipes correm para manter vidas presas ao que ainda é possível, há pacientes que, por dentro, já caminham por uma fronteira que só eles conseguem ver. Sofrem, desejam descanso, mas são puxados de volta pelas mãos amorosas - e desesperadas - de quem não está pronto para deixá-los partir.

E é justamente nesse limite, entre um suspiro e outro, que duas figuras aparecem.

Profissionais como qualquer outro, e ainda assim... não exatamente. Eles têm uma calma que não combina com o caos ao redor, uma luz nos olhos que não vem de lugar algum, e uma voz suave que carrega uma estranha familiaridade - como se você já os conhecesse antes mesmo de perceber sua presença.

Eles apenas perguntam:
- O que está acontecendo?

E, de repente, você se vê contando tudo. O cansaço. A dor. O medo de ir e a culpa de ficar. Fala de sua família, dos laços que te seguram, dos pequenos motivos que ainda te prendem à vida, mesmo quando o corpo pede para descansar. E à medida que você fala, algo dentro de você começa a afrouxar, como se finalmente alguém entendesse aquilo que ninguém mais consegue ver.

Eles não prometem cura. Não prometem milagre. Mas oferecem algo que ninguém mais oferece: paz.

Ainda assim, há algo neles que inquieta. Talvez porque figuras tão serenas não deveriam caminhar por corredores onde a vida escapa. Talvez porque seu toque alivia mais do que deveria. Talvez porque, no fundo, uma parte de você reconheça o que eles são - mesmo sem ousar dizer.

Afinal... seres de luz não costumam carregar sombras tão profundas.