¿Qué es real?

Dicen que la memoria es un hilo continuo. Yo lo veo más como una colección de faros encendidos en un mar oscuro.

¿Quién puede saber con certeza dónde termina la ficción y dónde comienza la física?.El mundo de afuera, el que tú pisas, es predecible, lleno de reglas gravitacionales que nadie se atreve a romper. Mi mundo, el que voy a compartir contigo, tiene fisuras. Yo he traspasado el velo. Te advierto: la belleza es siempre la trampa más afilada.

A veces, me pregunto si el tiempo es realmente lineal o si solo es un truco de la mente para ordenar el caos. El tiempo, lo sé bien, no es un reloj que se mueva en línea recta; es el latido incesante que se estrella, violento, contra las costillas.

Desde esta celda de carne que habito, he visto cómo la vida se empeña en desangrar el alma gota a gota, y he comprendido que la belleza reside en esa precisa agonía. No es la locura lo que me atrae, sino la fría y escalofriante precisión con la que el destino cose los hilos de todo lo que creíamos azar.

Es que si lo piensas, no existe más grande azar que el amor, el mismo que camina por miles de caminos, disfrazado de error, de miedo o de despedida, pero siempre llega al mismo destino. Siempre, sin excepción, nos devuelve al origen de nuestra propia búsqueda. Es que el amor entre tanto desorden, te hace dudar¿que es real?.