Agua Salada y Silencio

Antes de ser un mito, fuimos mujeres. Antes de ser un castigo, tuvimos nombres. Antes de que la sal nos curtiera las cuerdas vocales y el abismo nos diera la bienvenida a su frío abrazo, éramos hijas, hermanas, amantes. Éramos humanas.

El mío era Elara. Un nombre que ahora susurran las olas contra los acantilados, una advertencia. Pero entonces, era solo el sonido que mi padre pronunciaba con voz ronca al llamarme a cenar. Y en los días de sol, cuando la memoria se convierte en un cuchillo que se hunde en un costado, recuerdo con una claridad dolorosa mi vida anterior en Puerto-bruma. Un lugar donde la niebla era tan persistente como la pobreza, y el aire siempre llevaba el olor agrio del pescado secándose junto al aroma lejano y prometedor del alquitrán caliente.