PISCIO VECCHIO E FRITTO FREDDO

I palazzi sono scatole impilate male, finestre come occhi stanchi che non guardano più nulla. L'aria sa di piscio vecchio e fritto freddo. Sempre la stessa miscela.
I giardini, quelli che sulla carta erano per i bambini, sono diventati piazze di scambio. Panchine occupate da corpi che non aspettano niente, mani sempre in tasca, sguardi bassi ma pronti a scattare. Non parlano molto. Non serve. Qui la lingua è fatta di cenni e silenzi sporchi.