PLASTIC CITY

Galilée brillait comme un mensonge parfaitement poli. Une ville verticale, lisse, propre en surface, où tout semblait possible tant que l'on restait à sa place. Ici, la réussite était une vitrine, l'art un produit, les corps des supports publicitaires.

On ne vivait pas à Galilée : on s'y exposait.

La ville avait ses règles, invisibles mais absolues. En haut, l'élite intouchable, adulée, interchangeable. Au milieu, ceux qui faisaient tourner la machine sans jamais être regardés. En bas, les oubliés, avalés par les fissures du béton. Galilée appelait ça, l'ordre.

Et pendant que les écrans projetaient des visages parfaits sur des immeubles morts, quelque chose commençait à pousser dans l'ombre. Lentement. Silencieusement. Une vie que personne n'avait prévue. Une fissure dans le béton.

Une feuille.

Minuscule. Incongrue. Vivante.

La nature ne demandait pas la permission. Elle observait, patiente pendant que la ville se contemplait elle-même.

Elle avait oublié une chose essentielle : Ce qui est faux finit toujours par se fissurer.

Et quand la surface craque, ce n'est pas le plastique qui survit.